Il y a cette cascade obscure
Tintamarre de mots
Elle étouffe formes et lumières
Lame mise en étau
Si bruyante, elle éteint le sens,
Cascade, engluante matière,
Elle déchire la douce,
La pure, effervescence
Figeant la vague et son éther
Tromperie, parodie,
Perversion de la vraie Sion
Le saint transport a ses ailes et ses formules
Il offre un chemin ou rien ne fulmine
Sa mesure n’a pas de ciel, c’est l’éternel
Les mots origines de l’Espace Temple
Frappent les âmes, parfum de lys
Et tendent l’harmonie en calice
Ils préservent les silences amples
Ils rythment, cœurs fidèles, la conscience
Libèrent du monde et des fausses ivresses
Les mots sorciers, science du simple